Capítulo 9

Suerte. Amor. Esperanto. Monstrela mentiu. Colocou um pedaço de queijo no bolso e sentou-se no meio da sala para a despedida. Os móveis já estavam nus, as cortinas abertas. Todos a sua volta festejavam. Esse era, sem dúvida, um dia feliz.

A moça não sabia exatamente como agradecer a estadia, então deixou-se apedrejar. Os convidados gargalharam, entorpecidos pela tradição. Arrastaram Monstrela pelo chão da sala. Que diferença podia fazer a idade que tinha? Presentearam-lhe com um saco de batatas. Jogaram-lhe uma gosma azul na cara e prenderam suas mãos em uma coluna. Amordaçaram sua boca, porque era engraçado ver você se contorcer nas falas. Por horas, apenas lhe assistiram. Como você é linda! Monstrela lambeu os dedos e chorou baixinho. Sentia-se uma diva, digna de aplausos. Quando decidiu-se cansada, soltou as amarras dos punhos, puxou os cabelos para trás e atravessou o salão. Caminhou sem pressa. Juntou as peças de roupas espalhadas pelas cadeiras e subiu a escadaria ainda sem se vestir.

Venha...

Acompanhe seu corpo. Aproveite cada instante. Admire. Todas as marcas dela estão à mostra. E esta pode ser a última vez que você a vê. Cada segundo se torna uma despedida. E você tenta memorizar cada um de seus contornos. Quer lembrar de cada parte, cada mancha. Ela sabe disso. E Monstrela não olha para trás. Você se arrepende de não ter decorado o formato exato da cicatriz que ela esconde na testa. É quase fronteira com o lóbulo direito. E cogita interromper o silêncio, pedir dela mais um instante. Mas o último degrau chega antes que você se pronuncie. E vamos pensar em tudo isso.


Monstrela já não tem mais esperanças.